Resta

 

  Resta, acima de tudo, 

essa capacidade de ternura…

Essa intimidade perfeita com o silêncio…

Resta esse sentimento de infância

subitamente desentranhado de pequenos absurdos,

essa capacidade de rir à toa.

Resta essa distração, essa disponibilidade,

essa vagueza de quem sabe que tudo

já foi como será no vir-a-ser.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar,

de transfigurar a realidade, dentro

dessa incapacidade de aceitá-la tal como é,

e essa pequenina luz indecifrável a

que às vezes os poetas dão 

o nome de esperança.

 Resta esse constante esforço

para caminhar dentro do labirinto,

esse eterno levantar-se depois de cada queda,

essa busca de equilíbrio no fio da navalha,

essa terrível coragem diante do grande medo,

e esse medo infantil de 

ter pequenas coragens.