A minha cara é ter a mesma cara todos os dias.

 

 Não existe um logótipo capaz de definir 

melhor a pessoa que sou do que as 

minhas próprias atitudes.

 

 Eu só não quero um dia ter que olhar para trás

e  perguntar-me:

"afinal, quem foi o idiota que escreveu esta 

minha história"?

 

 Eu sou assim, como me vêem.

Sou um símbolo de mim mesmo e

defendo sem hipocrisia as cores que eu escolhi,

e não as que querem vender-me.

Adoro medir as consequências dos meus actos,

planear os meus passos,

me colocar no lugar dos outros e

não me acomodar com aquilo que me incomoda.

Para mim,

calar-me diante de qualquer injustiça

é como andar nu, dá-me vergonha.

Do contrário, melhor nem tentar amar-me...

 Não sou do time dos que acreditam

em amor da boca para fora.

Sou desses que precisam olhar,

conviver e sentir que o amor vem da alma

e se espalha por toda parte

por ser verdadeiramente grande.

Nenhum "eu te amo" me conforta

se com a palavra "amor" não vier junto

o desejo insubstituível de querer ficar perto.

Me ame, mas me faça 

sentir que é de verdade.

Do contrário, 

melhor nem tentar amar-me...

Sou um jardim extemporâneo

 

 Sou um jardim extemporâneo 

onde as memórias

desabrocham de vez em quando,

sem cerimónia e totalmente fora da estação.

Tem dia que o sereno da saudade

cai tão morno e perfumado sobre mim,

que um beija-flor ávido por ração

e descanso pousa nos meus ramos e fica ali,

estudando a paisagem e se balançando

ao sabor da brisa suave 

que os meus “ontens” ainda sopram.

Tem dia que a minha saudade floresce

como uma primavera inopinada,

e o mesmo beija-flor de outrora vem

sobrevoar os meus canteiros,

remexer as minhas histórias e

sugar a seiva doce das recordações

que eu guardo junto ao peito.

Não há vento e nem chuva capaz de demovê-lo

desse bater de asas ao meu redor.

E assim, segue ele em sua busca indiscreta

por segredos escondidos em meus estames,

como pólen do tempo,

bebericando doçuras entre pétalas

descerradas em manhãs que ficaram para trás.

Então, eu o afugento:

“Voe, beija-flor, voe!

Voe e me permita inventar outro destino”!

E, quase obediente, ele voa para longe...

Voa, mas sempre volta.

Volta sempre que as sementes esquecidas

ao chão germinam e trazem 

viço ao que parecia morto,

e dão novas cores ao que desbotou 

com o passar do tempo.

Ele volta sempre que uma flor nostálgica

se abre dentro de mim e lança o

seu perfume através dos desvãos da minha alma.

E, quando isso acontece, 

eis que, de flor em flor,

com suavidade e leveza, 

aquele beija-flor

vem zunir suas asas junto aos meus desejos

e beijar os meus pensamentos distantes

com a máxima ternura e delicadeza.

Lembrança boa é assim:

tem o cheiro, o gosto e a textura

de quem foi embora para sempre,

sem jamais se deixar ser esquecido.