Lição de casa

 

 Você tapa a panela,

dobra o avental,

deixa a lágrima secar no arame do varal.

Fecha a agenda,

adia o problema,

atrasa a encomenda,

guarda insucessos no fundo da gaveta.

A ideia é tirar a tarja preta

e pôr o dedo onde se tem medo.

Você vai perceber

que a gente é que faz o monstro crescer.

Em seguida superar o obstáculo,

pois pode-se estar perdendo

um espetáculo acontecendo do outro lado.

Atravessar o escuro

até conseguir tatear o muro,

que é o limite da claridade.

Se tiver capacidade para conquistá-la,

tente retê-la o mais que puder.

Há que ter habilidade, sem esquecer

que a luz é mulher.

Do inferno assim desmascarado,

é hora de voltar.

Não importa se é caminho complicado,

se a curva é reta,

ou se a reta entorta.

Você buscou seu brilho, voltou completa;

jogou a tranca fora, abriu a porta.